Je crois que tout a commencé bien avant que je le comprenne vraiment. Avant les cuisines, les brigades et les assiettes, il y avait la terre. Celle de la Drôme, ce terroir vivant où les vignes sculptent les collines et où les herbes sauvages parfument les chemins. Enfant, je passais des heures dehors : observer, sentir, goûter… sans savoir que je vivais là ma première école de cuisine. Parmi toutes ces odeurs, une m’a façonné : la verveine. Ce parfum que je froissais entre mes doigts est devenu ma boussole, ma signature aromatique, presque ma mémoire.

Avec le temps, la curiosité s’est transformée en vocation. Je n’ai pas choisi la cuisine : elle s’est imposée comme une évidence. J’ai appris le métier dans des maisons exigeantes, où l’on m’a transmis le respect du produit, la précision du geste, l’humilité du service. À l’Hôtel Royal Évian, j’ai compris que la gastronomie n’était pas seulement une question de technique ou de prestige, mais de cohérence et d’émotion. J’ai eu la chance de travailler avec des artisans magnifiques — Bernardaud, Staub, et tant d’autres — qui m’ont fait toucher du doigt la valeur du beau et du vrai.

Mais une idée a grandi au fil des années : je ne voulais plus seulement cuisiner pour les autres, je voulais créer un lieu qui me ressemble. Un espace confidentiel, contemporain, à taille humaine. Un restaurant gastronomique où je pourrais accueillir les convives comme chez moi, les regarder dans les yeux, et leur offrir une expérience culinaire immersive, sincère et profondément humaine. C’est ainsi qu’est né VERVINIA.

Le nom s’est imposé naturellement. VERVINIA unit la verveine et la vigne, les deux piliers de ma vie de chef. La verveine porte le végétal, la fraîcheur, la clarté. La vigne incarne la terre, la mémoire, la transmission. Entre les deux, il y a mon écriture culinaire : une cuisine d’auteur, locale, sensible, en lien direct avec les producteurs du territoire.

Quand je cuisine, je ne cherche pas à impressionner. Je cherche à toucher. À provoquer un souvenir, une émotion, une résonance intérieure. Pour moi, un plat est un langage : il raconte la saison, le climat, le vivant, l’instant. Je compose avec le végétal, la terre, le feu, la lenteur. Je refuse de figer les choses : je veux les faire vibrer, les faire exister.